Nunca es Siempre

Clarividente

2010-11-08T20:41:00.002+01:00

Entré. Allí estaba ella, sentada, haciedo lo suyo. Por un segundo cruzamos nuestras miradas, tiempo suficiente para que ella adivinara cuáles eran mis intenciones.
—Léame la fortuna —le pedí.
—Setecientos cincuenta y nueve euros —respondió.
—Gracias —le dije, y salí del banco.

Número de suerte

2010-04-09T19:44:00.004+02:00

Era el día ocho de agosto de 1988. A las ocho y ocho de la mañana, Octavio leía la página ocho del diario. Había tomado ya ocho tazas de café y podía sentir esa ansia correrle por la sangre. Hoy se cumplían ocho años desde que contrajo matrimonio con Otilia. El día no le podía ser más propicio.

―Cariño, me siento con suerte. Iré a las carreras de caballos y le apostaré todos nuestros ahorros a Octagon, el caballo más prometedor de la octava carrera.

Ella, apacible, le dio un beso en la frente. Y así, sin más, partió él, con una sonrisa a flor de labios y la esperanza tatuada en los ojos.

Pasaron las horas y, a las ocho de la noche, volvió Octavio a casa.

―¿Cómo te fue? ―preguntó ella, llena de afán por escuchar las buenas nuevas― ¿Hemos ganado? ¿En qué lugar llegó Octagon?

Él, sin levantar la mirada, sólo alcanzó a decir.

―Llegó octavo.

Imagen: Horse Race by sb

Círculos

2010-02-11T21:16:00.004+01:00

El lugar estaba ya cercado. El cuerpo policial había iniciado la recopilación de pruebas, el crimen perfecto no existe aunque, a veces, así lo parezca.
Eran las dos de la madrugada cuando el inspector Leines recibió una llamada en el móvil.
―No, no estoy durmiendo. Voy enseguida ―fue lo que nadie le oyó decir, pues luego de muchas relaciones extrañas y dos divorcios habían hecho que tomase la determinación de no implicarse nunca más con persona alguna.
Se levantó de la cama y, al estirarse, no reconoció ese pequeño dolor en los brazos y en los hombros. Pensó que quizá ya estaba viejo para estos trotes, pero eliminó ese pensamiento rápidamente, pues no había pasado mucho tiempo desde la celebración de su cumpleaños número cincuenta. Se enjuagó la cara, como para hacer que el sueño y el cansancio se escurrieran con el agua, se observó en el espejo y analizó cada arruga, cada cicatriz que el tiempo y su trabajo como jefe de la policía criminal le habían dejado. Se vistió lentamente, mientras trataba de convencerse una vez más el porqué de haber elegido esa profesión. “Lo excitante, los juegos psicológicos y la interacción con lo invisible... hasta que deja de serlo”, se repetía cada vez que encontraban algún cuerpo victimado por otro, una amenaza latente, una huella, un indicio de algo que no poseía aún respuesta. Edvard Leines se sentía como poseedor de todo y de nada, vidas que dependían de él, de sus interrogantes y de su habilidad para solucionar, hasta ahora, la mayor parte de los casos que se le presentaban. Estaba conforme con su equipo, pero le gustaba más trabajar solo, sin que nadie cuestionara su comportamiento o su forma de proceder.
El delito, una mujer, de aproximadamente cuarenta años, había sido asesinada. No había sido violada y tampoco le habían robado cosa alguna. Un hombre que caminaba con su perro la encontró a un lado de la carretera, cubriendo la nieve con su sangre y la mirada muerta de quien no alcanzó a reaccionar a tiempo. El arma, objeto punzo-cortante, introducido limpiamente en el lugar del corazón. Al hacer la autopsia, encontraron pétalos de rosa en la herida.
―¿Otra vez pétalos?
―Sí, novena víctima del asesino de los pétalos. Ya va siendo hora de que atrapemos a ese cabrón ―era lo que respondía Leines repetidamente a sus colegas. Ya estaba cansado del mismo tema, de las mismas preguntas.
El asesino de los pétalos, como habían bautizado a este misterioso personaje, parecía no tener un patrón determinado en cuanto a la selección de sus víctimas. Parecían escogidas al azar, sin importar edad, ni sexo, ni posición social. Sus víctimas anteriores incluían una muchacha de catorce años, un hombre de sesenta y siete... y así por el estilo. Lo único que podían tener ellos en común era la cuchillada en el corazón y los rojos pétalos en el corte.
Empezaron con la rutina básica. Averiguar el nombre de la mujer, ocupación, domicilio, contactar con sus parientes, amigos y compañeros de trabajo, las últimas llamadas hechas y recibidas en el móvil, las actividades que había realizado los días previos. Nada. Tonje Røstad no era una mujer modelo, pero era amable con sus vecinos y con sus colegas, vivía sola, era ordenada y pulcra. Realmente era difícil pensar en un motivo para ser asesinada de esa manera.
Pero esta vez había un detalle diferente. Había un testigo. Helge Nordnes estaba seguro de lo que había visto. Y lo contó tal y como lo presenció a Kari Anne Jørgensen, la encargada de recopilar información. Descripción de un hombre, de un coche, matrícula, la forma en que él, ciclista por afición sintió la adrenalina de no creer lo que sus ojos observaban, pero que su entendimiento transformaba en la prisa por notificar a las autoridades pertinentes.
Era muy simple, muy sencillo, para ser verdad. ¿Tenían ya todos los datos y al asesino de los pétalos identificado? Luego de tres años de exhaustiva investigación, parecía que el homicida se les presentaba en frente, por puro descuido.
El escuadrón policial estaba listo para aprehender al criminal. Cuando ingresaron a la casa, les agredió un empalagoso aroma a rosas. Y ahí estaba él, esperándoles, insanamente tranquilo.
―Este mundo está totalmente podrido. La gente no tiene corazón y yo quise poner algo hermoso y delicado en cada pecho. ¿No se dan cuenta?
Edvard Leines se sentía como poseedor de todo y de nada, al mismo tiempo que lo conducían esposado a la estación en la que él, tantas veces se había perseguido a sí mismo. Se cerraba el círculo.

Imagen: Red Rose de Declan McCullagh

Carta al olvido

2010-01-28T20:54:00.004+01:00

Desde que te perdí, todo cambió. Siento tu ausencia en cada pensamiento, en cada historia vacía, en cada recuerdo inexistente, en cada anhelo destruido.

Lo único que deseo es recuperarte, tenerte de vuelta, en mi mente, en mi vida, en mi día a día. Algunos me dicen que no pierda las esperanzas, que has de volver poco a poco. Otros me dicen que quizá nunca más te vuelva a ver. Mi especialista hace lo que puede, lo noto, pero no veo resultados. Y me hundo. Me hundo de pensar que nunca te di el valor que te merecías, que yo pensaba que siempre estarías allí, dando vueltas, siendo parte de mis hazañas y construyendo las alegrías de mi vejez. Pero no. Me abandonaste fríamente luego del accidente. Te marchaste así, porque sí, sin avisar. Y me di cuenta cuando ya era muy tarde, lo lamento tanto. No te supe apreciar mientras te tuve. Ahora, sin ti, me siento tan solo, tan hueco. A veces pienso si merece la pena seguir viviendo así. Sé que puedo construir algo nuevo, que la vida sigue y siempre hay cosas nuevas que experimentar. Se dice fácil. Pero lo que tú representabas... eras mi existencia entera.

Te llevaste mis recuerdos, y por eso te deseo más. Maldita amnesia.

Imagen: Persistencia de la Memoria de Salvador Dalí

A destiempo

2009-12-04T23:06:00.005+01:00

Parecía una maldición, una pesadilla. Pero, por más que se esforzara, que se apurara, siempre llegaba tarde a todos lados. Perdía autobuses, aviones, barcos y trenes. No importaba que esperara con días de anticipación, era un problema constante, algo inesperado que distraía su atención o que lo ocupaba en otro asunto. Bastaba un segundo, y ya no había nada más que hacer.
Y así fue toda su vida, cosa que hizo complicadas muchas de sus etapas, la escuela, las citas con las novias, su matrimonio, su carrera, todo estaba marcado por un desfase imposible.
Lo único a lo que llegó a tiempo fue a su propia muerte, a la que arribó antes de perder la cordura. Y a pesar de todo, su cajón se presentó con dos días de retraso a su propio funeral.

Amor propio

2009-11-21T23:02:00.003+01:00

Imagen: El hombre de la flor amarilla de Emilio Pettoruti

Se miraba en el espejo detenidamente. Pliegues, formas, líneas y curvas. Cada centímetro de su piel le parecía exquisitamente tallada y, con sus dedos, dibujaba caminos de deleite y admiración. Sus cabellos primorosos, como los de un ángel recién nacido, adornaban espléndidamente la perfección de sus ojos armoniosos y simétricos. Nunca había él visto algo tan hermoso, y ahí estaba, frente a él, la imagen de sí mismo.

Nunca consideró que el resto de las criaturas estuvieran a su altura. Se alimentaba de vegetales y carnes cuidadosamente seleccionadas por él, perfectas, impolutas, imposibles. Pero siempre quedaba con un sentimiento profundo de insatisfacción.

“Uno es lo que come”, pensó aquel día. Y mientras se observaba, una sensación de vacío se producía en su estómago. Trataba de convencerse a sí mismo que nunca habrá algo mejor en el universo que él mismo. Narciso se miró las manos cuidadosamente, la palma con el destino de la belleza trazado en ella, los dedos finos y largos como cuellos de cisne.

Pensando que el mejor banquete sería su propio cuerpo, empezó por comerse las uñas...

Canción de cuna para no morir

2009-10-14T08:53:00.005+02:00

Imagen: Magic Forest de Silvia Forrest

Dicen que ella huía. Que cogió a su niño en brazos, una maleta vieja y salió corriendo del lugar. Ella se adentró en la oscuridad y el frío del bosque. Los árboles la miraban extrañados y trataban de preguntarle la razón de su huida. Ella sólo seguía avanzando, sin mirar atrás. Los duendes borraron sus huellas en el camino escogido por ella, porque comprendían que ella escapaba de lo mismo a lo que ellos temían. El caso es que nadie venía tras ella, ningún aldeano con antorchas o tridentes, ni un alma que quisiera castigarla.
Huía porque era su destino, al mismo tiempo que huía del destino mismo. El niño no emitía sonido alguno, porque sabía también que el bosque los protegería, sentía la angustia de su madre y lo hacía suyo, transformándolo en las palabras que usaría para escribir esta historia.
Los días y las noches se sucedieron y la madre ya estaba agotada, agonizante de tanto vagar. Se sentó al pie de un árbol viejo como ella misma. Duendes, trolls, fantasmas, alces y demás criaturas de la espesura la observaban. El final estaba cerca. Ella miró a su niño. Y, con sus últimas fuerzas, le contó su historia, la cual él debería no olvidar, porque el día que él no la recordara más, la magia dejaría de existir.

Llegadas

2009-09-18T22:42:00.005+02:00

Imagen: Moon

Miraba por la ventana. Esperando. Él llegaría, como siempre, cuando la luna esté redonda y madura como el amor que ella sentía. Aguardaba. Y su rostro se iluminaba al ver la silueta masculina marcarse en el horizonte. Él se aproximaba, augusto, grande, amable. Ella explotaba de amor previamente, sin que él la haya tocado aún, sin haberla mirado siquiera. Él se sentía en casa, por fin. Recibiría un abrazo y un beso, el calor de la noche y la humedad de la madrugada. Ella imaginaba sus manos recorriéndola bajo la luz de las velas, deseaba entregarse y dejarse llevar por el ritmo de un corazón desbocado. Él se sentía cada vez más cerca, casi no podía esperar a ser presa de esos brazos que él amaba. Ella lo vería cruzar la puerta y se imaginaría lo que sería abrazarle. Pero no, tampoco esta noche. Ninguna noche. Porque él siempre entraría a la casa vecina. Y ella seguiría esperando inútilmente.

Invitación

2009-09-10T22:44:00.003+02:00

Esperaba con ansias tu visita. Pero pasa, toma asiento. Cuéntame, mientras sirvo el té y parto un trozo del cake que he preparado hoy, cuál es tu nombre verdadero, a qué te dedicas. Muchas gracias, es una receta de mi madre. Gabriel, qué bonito nombre, sí, como el angelito. Y bombero, qué impresionante. ¿A mí? Sí, me gusta mucho pintar. Esos cuadros que ves ahí los pinté el verano pasado. No, nunca he estado en curso de pintura alguno. Claro, puedes tomar más cake si lo deseas. Lo preparé para ti. Qué bueno que te guste.

Me parece increíble que nos hayamos conocido de esta manera. No me creerás, pero yo soy muy tímida y nunca antes había respondido un anuncio del diario, pero habías puesto foto, y algo me impulsó a tomar contacto contigo. Que sí, de verdad lo soy. Ay, hombre, gracias por los cumplidos, pero no soy tan bonita como tú dices. ¿Al cine? Claro, podemos ir la próxima semana, si quieres. Hay una película belga muy bonita que quiero ver. ¿Es también la que tú quieres ver? Mira tú, qué coincidencia. Sí, el martes me viene bien.

¿Que por qué decidí invitarte a mi casa y no encontrarnos en un café? Verás, hace exactamente dos años, tres meses y cuatro semanas, yo caminaba por calle Palatinos a eso de las nueve de la noche. Volvía de mis clases de piano. Sí, me gusta mucho, y creo que he aprendido bastante. El caso es que cuando doblé la esquina hacia Corrales, un hombre se me acercó de una manera muy fea. Me sujetó fuertemente, casi caí desmayada del dolor y del espanto. Por su aliento, no fue difícil para mí comprender que estaba ebrio, prácticamente no podía ni articular palabra. Por más que yo tratara de zafar, el hombre logró levantarme la falda y destrozar mis bragas. Fue lo más horrible que he experimentado en mi vida. Sentir que ese sujeto despreciable me pentraba, rompiendo lo más profundo de mi alma... es indescriptible. Sí, gracias, un pañuelo me vendría bien, voy a la cocina, y vuelvo.

El caso es que, incluso luego de haber estado en terapia y, a pesar del tiempo transcurrido, no logro sobreponerme. Por eso cuando vi tu foto, con esa sonrisa de niño primoroso que no lastima a nadie, comprendí que no poseías ningún tipo de recuerdo, remordimiento ni pesar por lo que me hiciste aquella noche. Pero supongo que ahora no me podrás decir nada, así de muerto como estás. Me alegra que te haya gustado el cake.

Culpable

2009-09-01T22:51:00.002+02:00

Imagen: Gavel court

El acusado, ciudadano de nacionalidad lituana, con residencia ilegal en nuestro país, espera su sentencia. Había atropellado, la noche del sábado, a dos ciclistas en acción temeraria e imprudente. Conducía, en total estado de ebriedad, un vehículo robado sin haber aprobado el examen de manejo. Se le procesaba, en la sala de delitos ambientales, por no haber usado gasolina sin plomo en el automóvil en cuestión.

Reincidencia

2009-08-07T20:07:00.003+02:00

Imagen: Crime Fingers

No recuerdo lo que hice anoche. No entiendo por qué viene usted a interrogarme, a hurgar en mi interior. Sí, ya sé que tengo tierra y quizá otro tipo de materias orgánicas bajo las uñas. Sé también que estoy completamente magullada, que tengo hematomas y la cabeza rota, como si hubiera luchado. Soy más que consciente de que algo sucedió entre las diez y las doce de la noche en ese lugar y, obviamente, estuve allí. No, no creo haber visto la cara de la otra persona. Tampoco sé qué tipo de armas se usaron, o si las hubo. No creo poder responder a sus preguntas, por más que quiera, por más que lo intente.

Espere, ¿qué hace? Está bien que yo esté echada en esta camilla, totalmente inerte y fría, pero eso no significa que usted tenga permiso de cometer el mismo crimen que me trajo aquí.

Sin palabras

2009-07-19T23:17:00.003+02:00

Imagen: Moon

Venían de todas las esquinas del mundo a hablar con ella. Octogenaria, sabia, ciega, tradicional, hecha de tierra y musgo. Se decía que el viento podía hablar con ella, que le susurraba palabras al oído, para quien las necesitara. Una palabra para cada menesteroso, para aquél con penas de amor, para aquéllos que no podían dormir, para los tristes, para los pobres, para los desafortunados. Palabras de aliento, de ayuda, de consuelo.

Cuando yo recibí la palabra de ella, se me desangraba el alma. Me habían dicho que no le dijera nada, que no la mirara a los ojos. Que me arrodillara en silencio a su lado. Así lo hice. La vieja me leyó entera. Sentí una brisa suave, ella cerró los ojos y pronunció una palabra que no entendí. Miré a la joven al fondo de la habitación y moví la cabeza, confundida. La mujer repitió la palabra. Sin querer y, por pura costumbre, miré a la anciana y le dije “Gracias”. La joven me miró espantada. Un rostro amable y lleno de arrugas me devolvió la mirada serenamente y se disolvió, se convirtió en un montón de polvo que el viento de sus amores arrasó. Tantos años escuchando al viento, enamorándose de él y él de ella. Días y noches enteras que él le cantaba al oído y ella se dejaba amar. Así, en silencio, en secreto.

Yo rompí el hechizo. Los dos corren por el mundo amándose entre los árboles y jugando con la lluvia. Siempre me preguntaré qué palabra fue la que me dijo.

Adiós

2009-07-15T19:49:00.006+02:00

Imagen: Rabbit

Se despidió de todos. Con un apretón de manos, con un beso o un abrazo. Del cielo azul, de la mañana sin luz, de la luna de cristal, de las figuras imposibles al otro lado de su espejo, del camino que no lleva a ningún lado, de su cuerpo sin sombra. Se despidió incluso de los que no recordaba.

Secó cada una de sus lágrimas. Sabía bien lo que hacía, cada movimiento, cada intención. Lo tenía todo bien planificado. El frasco decía “No me bebas”, pero ella ya estaba harta de obedecer los “Cómeme” y los “Bébeme”. Alicia bebió sin respirar, cogió al conejo en sus brazos y esperó a que viniera el tornado.

De mi mente conflictuada

2009-06-24T17:25:00.002+02:00

Imagen: Abstract Heart

Ahí estaban todos, en la sala de espera. Sin números de turno ni nada, ellos ya sabían cómo eran estas cosas. Alguien saldría por esa puerta y les llamaría para ser parte de alguna experiencia hecha sólo para él o ella. Mientras tanto, no les quedaba más que esperar, conversando, comiendo, leyendo alguna revista extraña o soñando el sueño de alguien más.

Algunos eran redondos como la luna, otros brillantes como las estrellas que vagan por el cielo nocturno, los había llenos de corazones, de flechas, inundados de pasiones infinitas. Los voladores, los rosados. Animales deseados y animales extraviados. Cada uno era una representación de la variedad de sentimientos e ideas. Estaban los pletóricos, apoteósicos, abstractos, los que ardían en llamas y los que nacían de amores impacientes.

Se abre la puerta. El silencio reina en la habitación de paredes celestes, con ventanas hacia algo imposible de describir, una mezcla entre jardines lilas y cielos verdes. El sol es un cristal iluminándolo todo. Sale un ser muy parecido a mí.

—Vengan todos —, les dijo... o les dije—. Dentro de poco voy a despertar y necesito de todos ustedes.

Y fue así como todos los personajes que he inventado mientras dormía encontraron un hogar en este relato.

Fuga

2009-06-14T00:08:00.005+02:00

Imagen: Suitcase

Era una noche soleada. Ella cogió sus cosas y se marchó. No porque se hubiera cansado de intentar, sino porque ya no había motivos para quedarse. La ropa para la nieve que todavía estaba lejos en el tiempo, los seis libros en su idioma, las pocas cosas que realmente le pertenecían, las fotos de un matrimonio destruido. Se fue muy de prisa, por eso quizá no alcanzó a llevarse todo lo que hubiera querido, o lo que fuera necesario.

Él no decía nada, nunca dijo nada. Nunca hizo nada. Por eso es que ella decidió no luchar más. Hasta acá llegamos. Estoy harta de tu falta de consideración, de que no respetes mi cansancio, mis ganas, que te importe un rábano hacerme feliz. Basta. No tenía ella a dónde ir, pero igual se fue. La ilusión la tenía hecha añicos, al igual que su corazón. Ni una lágrima. Él seguía ahí hecho pedazos, manchando de rojo la alfombra y todo el piso de madera.

Al origen

2009-06-11T19:57:00.004+02:00

Imagen: Time Machine

No entiendo por qué no funciona. Nadie me había explicado que sería así de difícil. Bueno, en realidad, nunca pregunté, sólo cogí la nave y regresé cincuenta años en el pasado. Ya estaba harto de mi vida. Todos los días la misma rutina, la misma patética película, una y otra vez. Hasta que decidí que lo mejor sería borrar todo de raíz.

He vuelto en el tiempo para asesinar al niño que fui, para autoeliminarme. Este mocoso que yace tibio y sin vida a mi costado es el décimo de hoy. Y no logro comprender por qué no desaparezco. Quizá deba volver cincuenta años en el futuro y leer más cuidadosamente, en mi manual de instrucciones de la fábrica ensambladora, de dónde exactamente vengo.

Cuento de neblina en altamar

2009-06-07T01:06:00.008+02:00

Imagen: Ghost Ship

Era una noche sin viento, sin estrellas, sin luna, desierta. Los marineros dormitábamos en cubierta, esperando la mañana, extraviados. Habíamos perdido el rumbo y las esperanzas hacía días. No se veía nada, pues todo lo cubría una densa neblina, como un bosque de algodón, en el que sólo se podía oír el sonido del agua contra la embarcación y el canto de las sirenas desafiantes, hambrientas. Tan espesa, que se podía apartar con los dedos y usarla como almohada.

El caso es que esa noche, en vez de ser una neblina gris, negra, azul y oscura; era verde, rosa y amarilla. Luz que venía de debajo del agua y ocupaba absolutamente todo, alrededor y encima.

—Nos estamos volviendo locos —dijo El Vikingo. Hombre de incierta procedencia, pero que hablaba con aromas de nieve y fiordos.

—Nada de eso —respondió nuestro capitán, que hacía buen rato había naufragado en la décima botella de aguardiente —, esa luz es tan real como que me cago en la puta madre que nos parió a todos, en mis cuarenta años en el mar jamás he visto algo parecido.

Las sirenas dejaron de cantar. Nos sentimos más solos que nunca. El silencio absoluto y la luz. La mañana que no llega.

Sentimos que golpeaban la barriga de nuestra nave. La impotencia y la desesperación se apoderó de nosotros. El miedo ante lo que no podíamos ver. La soledad. “Toc, toc, toc” hacían los golpecitos.

—¡Puta madre, tiburones! —exclamó Petardo Martínez.

—Calla imbécil, ¿cuándo has visto un tiburón que toque el fondo de un barco como si quisiera que le abran la puerta? —le respondí sin pensar, la ansiedad nos inundaba, tanto como la luz y la incertidumbre.

—¡Shhh, cállense todos! —ordenó Cucharita Pérez—. Eso es clave morse... todos... al suelo... agua... al cielo... ¿Qué carajos es ésto? Lo repiten una y otra vez.

Dejamos de oír los toquecitos. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Un estruendo y un temblor atroces, como si se pudiera temblar en altamar, caímos irremediablmente a cubierta. La luz se hizo más intensa. El mar se volcó sobre nosotros como un chorro interminable. Sentimos que nuestra embarcación bajaba. Creo que todos perdimos la consciencia en ese momento, porque ninguno de nosotros recuerda lo que sucedió luego.

Despertamos, la neblina había quedado atrás, como una pared. Las sirenas no nos acompañaban más, pero en nuestras almas quedaba el recuerdo de los amores intensos y frenéticos de las noches.

Nunca llegamos a puerto alguno. Tampoco hemos vuelto a ver la luz. Pero alguna vez escuché historias sobre la densa neblina. Habíamos navegado a través de la muerte y ahora solamente flotábamos transparente y eternamente por el mar de los sin nombre.

Ritual

2009-06-01T23:29:00.004+02:00

Imagen: Regnskog

Suenan los tambores. La tribu TundeKh’e sabe que eso sólo puede significar una cosa. Guerra. Presas de un ansia antigua, parten quienes combatirán en esta lucha a muerte. Se despiden de sus hijos y así, caminan entre la espesa selva, con los cinco sentidos puestos en ser fiera y no presa.

El cuerno ceremonial se hizo oír en la zona KunteTh’o. Era tiempo de enfrentarse hasta perder toda la sangre. Salieron bajo la luz de la luna, pisando los caminos mil veces recorridos, con el mismo fin, el mismo propósito. Pelea, muerte, gritos, choque.

Y en este combate carnal, ambas tribus se entrelazaban, se mezclaban en una masa de sudores y gemidos. Las voraces TundeKh’e, los salvajes KunteTh’o, tratando de engendrar nuevos guerreros que repitan el rito.

Óbito

2009-05-25T15:22:00.005+02:00

Imagen: Radnor St. Cemetery

Era el día de su entierro. El problema es que se sentía más lleno de vida que nunca. Había gozo en su corazón, risa en su alma, amor en sus pupilas. Su familia y sus amigos habían decidido que era hora de decirle adiós. Las flores primorosas, el cajón oval, la música sutil, el café y los cigarrillos. Y él, paseando por todas las habitaciones, tratando de convencerles que era un error, mírenme, carajo, por estas venas corre sangre todavía. No había caso. Era como si no existiera.

Lo limpiaron, le vistieron con el mejor de sus trajes, el de matrimonio, le peinaron y le engominaron el bigote de gallardo coronel. Y él reclamando, que no, que nunca había llevado el cabello para la derecha, que nadie me conoce en esta familia, esos lentes son para leer, esos zapatos siempre me causaron calambres. Daba lo mismo. Lo colocaron en el cajón como a un delicioso recién nacido.

Llegaron los dolientes, las lloronas. Se tomaron el café y se fumaron los cigarrillos. A él, ni una mirada. Él, en su cajón, soltaba su diatriba.

Lo enterraron a las cinco de la tarde, sin lluvias, sin grandes ceremonias, vivo.

Nocturno

2009-05-07T00:21:00.006+02:00

Imagen: Music Notes

Era un virtuoso. Nadie podía arrancarle notas más vivas al instrumento como lo hacía él.

Lograba interpretar, como en una herida abierta, los más intensos tonos del dolor. Hay quienes dicen haber visto una nube azulina en la sala mientras él interpretaba melodías tristes de amor. Muchos lloraban por sus amores de vidas pasadas, por sus caricias perdidas, por los besos nunca entregados. Las lágrimas se convertían en notas para su partitura. Y él tocaba, tocaba sin parar, como nadie. Con toda la pena que su alma cargaba, tocaba. Se deshacía, pues él también lloraba notas en sus pentagramas. Sonidos melancólicos y profundos, como de submarinos en celo, como de cisnes enamorados.

Algunos afirman que se fue desvaneciendo con su música. Le vieron desaparecer. Se llevó la tristeza ajena consigo. Nunca se supo qué instrumento era.

Libre de mácula

2009-04-28T14:19:00.004+02:00

Imagen: Blood Rose

El día en que Dios decidió acabar con la Creación, a mí se me ocurrió limpiar mi casa.

Alistó sus manos, sus rayos, poderes, adminículos, manipulaciones entre los hombres, bombas nucleares y atómicas, botones escondidos entre las montañas, cadenas de explosivos imposibles, huracanes y terremotos. Preparé el agua jabonosa, mopas, trapos de fregar, aceites para madera, plumeros, mangueras, aspiradoras de todo tamaño potencia y aplicación, diferentes tipos de sprays para eliminar todo tipo de manchas, polvo y suciedad.

En algún lugar del mundo erupcionaban cadenas eternas de volcanes, yo empecé a limpiar el polvo en las repisas. Miles de niños que no conocía, madres, abuelas, mujeres embarazadas, todos muertos, calcinados, reventados. Yo cantaba contenta mientras pulía los cubiertos de plata. Al este de todo, un desaforado barbudo activa los mandos que acaban con millones de personas, volviéndolas una masa roja y negra, con la confusión entre lo muerto y lo casi muerto, animales, plantas, personas. En la sala de mi casa, yo usaba la aspiradora llena de gusto, no había ni una partícula de polvo, ni una mancha.

Entonces decidió Dios derretir de una buena vez los polos. Países enteros desaparecían bajo las aguas, no quedaba nada, todo era literalmente borrado. Llena de contento, yo limpiaba las ventanas, los marcos, los vidrios, mientras me divertía con la luz del sol que entraba en mi casa reluciente. No cabía en mí.

Ya casi no le quedaba mucho que hacer, un huracán aquí, otro por allá. Arrastraba las aguas de los mares y los ríos a rincones desiertos, cubriéndolo todo, deshaciendo, eliminando. Dios estaba arrepentido de lo que había creado. Pensé que tendría que apurarme en lavar la fachada de mi casa, pronto tendría que hacer el almuerzo y poner masa para pan. Alisté la manguera y puse el aparato con jabón, para obtener la solución perfecta y así dejar mi casa impecable.

“Un toque más”, pensó Dios. Lo mismo pensé yo. Al momento que crucé el umbral, lista para poner el sofá, la mesa y las sillas en su sitio, empezó un temblor leve. Tropecé con no sé qué, me golpée la cabeza al caer. Sangraba. Dios terminaba con toda su producción, yo moría pensando en cómo haría para sacar las manchas de sangre de mi alfombra...

Sin título

2009-04-09T13:03:00.002+02:00

Enciendo mi enésimo cigarrilo, mientras escucho tu respirar de hombre cansado. El humo se desliza entre las sábanas desordenadas de lo que fue un combate impío. Sin naciones ganadoras, hay terrenos que se entregan, con la sed de recibir disparos de fuego.

Notas de pesadilla

2009-04-03T19:16:00.006+02:00

Nadie sabe de dónde vinieron, ni si eran humanos o de otro planeta. Sólo recuerdo haber ido con una extraña muchacha a una escuela en ruinas. Y ahí empezó todo. Aquella música fastidiosa que acabó con nuestros niños y jóvenes. Eran unas notas desafinadas, sin sentido melódico, pero que entraban por los pies e iban subiendo hasta tomar posesión de nuestras voluntades. Logré huir casi a rastras cuando noté que algo no estaba bien y mis pantorrillas empezaron a entumecerse. Aquella vez era su prueba piloto, con algunos incautos que creyeron que en aquella escuela abandonada iba a suceder algo divertido... en todo caso fue entretenido para los visitantes, que disfrutaron viendo a sus invitados caer en la más profunda de las idioteces. Todo resultó como ellos esperaban. Ahora nada podría impedirles tomar posesión de la Tierra.

Internet, la radio y la televisión estaban tomadas. La musiquita se repetía periódicamente, haciendo que todos sumergieran al estado subnormal. Yo detestaba esa tonada, por eso, cada vez que la escuchaba me repetía “no, no, no, no” durante su emisión. Fue así que descubrí que la única manera de evadir sus efectos era mediante la bulla, pensar en otra cosa, no hacerle caso. Pero nadie me creía. Estos individuos habían plantado parlantes, cámaras y otros transmisores en las casas, en las escuelas, en los centros laborales, en las calles, en todos lados. Por internet llegaban los más extraños mensajes al momento de haber sido detentados. En la televisión sólo se transmitían programas fatuos de los años cincuenta y sesenta. Y, claro, la melodía de mis pesadillas.

Los días pasaban y yo ya no soportaba ver cómo se les caía la baba a mis congéneres en trance. Veía cómo filas de niños entraban, como ovejas, por portones blindados a establecimientos de los que nunca salían. Nuestra sociedad estaba perdiendo su futuro. Y las transmisiones eran cada vez más frecuentes. Nos atacaban por todos los frentes a los que se pudiera tener acceso. Yo seguía hablando sola, manteniendo mi propio ruido interior para no ser contagiada de estupidez. “Quizá si hablo con alguien durante la posesión, y logro mantener la conversación hasta el final, pueda convencer de que la solución era no hacerle caso a la música". Lo conseguí con dos personas. Juntas vagamos por los confines del planeta, tratando de proclamar nuestra verdad. Los únicos que nos creían realmente eran los ancianos, quienes tenían la ventaja de la sordera. Al momento de “escuchar” la tonada, se retiraban los auriculares de los oídos. Ellos estaban más que conscientes de la situación de los hombres.

¿Cómo combatir a estos seres invasores? Ésa era la pregunta, el dilema, el reto. Nos tenían cercados. Ya casi no había gente de mi edad, los infantes y los jóvenes habían sido eliminados. Un viejo desdentado y al cual había que escribirle todo, porque hablarle no tenía caso, tuvo una idea fantástica...

Justo en ese momento estallaron las notas. La melodía fatídica que se había estado repitiendo todo el tiempo era mi despertador. Seis de la mañana y sigo teniendo sueño, no sé cuántas veces he presionado el botón de “cinco minutos más, por favor”.

Inspiraciones

2009-03-11T19:05:00.004+01:00

La veía dormir. Y por más que él hiciera ruidos para despertarle, nada lo lograba. Empezó por toser, luego empezó a mover algunos muebles, inflar globos para luego reventarlos, la televisión a todo volumen. Ella, con sus ojos cerrados, yacía impasible. Él procedió a lanzarle bolitas de papel, naranjas, zapatos, libros, sillas... nada. No hay caso. Llegó a pensar que se había muerto, así, sin más, en su sala. Lo cual no era mayor problema físicamente, pero era lo que ella representaba lo que le preocupaba más. Sin ella no podría él continuar. Pero vio que ella respiraba lentamente, musicalmente. “Bueno, ya despertará”, pensó. Atrajo el lienzo en blanco hacia sí e intentó pensar en algún modo de despertar a la musa durmiente...

Destinados

2009-03-10T01:03:00.004+01:00

Se vieron, por primera vez, aquel lunes soleado, al regresar del mercado.
Ella, un paradigma de porcelana y pastel. Él, la personificación del trópico y del sol. Desearon inmediatamente juntar cóncavo y convexo, cerámica y selva. Decidieron que eran el uno para el otro, pero era una lucha imposible. Nada dependía de ellos y la sola espera marchitaba sus ganas de lunes por la tarde.
Él admiraba sus formas amplias, que escondían un frío polar pero, al mismo tiempo, invitaban con amables y redondas bienvenidas. Ella quería sentir su piel, disfrutar su aroma a árbol, a tierra mojada, gozar de su naturaleza de veranos eternos.
Y se observaban ansiosos. Aguardando. Él, sudando gotas con recuerdos de lluvia; ella, abriéndose cada vez más, mostrando sus capacidades, su extensión.
Unas manos, divinas, suaves, juntaron sus existencias. Lo que por gracia ha sido unido, no lo separe nadie. Los días serán eternos. Ahora el mango habitaba en la frutera.

Sensaciones

2009-02-09T00:35:00.005+01:00

Presiento tus aromas de hombre mío. Olor a sábanas revueltas con las prisas del amor prohibido. El naufragio en tu cuello con sabor a sudor de rosas. Probar tus cantos y rincones, bebiendo el refrescante sonido de tu voz cadenciosa. La voz que me toma de las manos hasta llevarme al lugar infinito de una locura negada. Sintiendo en cada milímetro la ocupación de tu ser en el mío. La oscuridad de mis ojos cerrados en el momento mismo de la muerte me hace buscar a tientas la respiración de tu boca, la naturaleza de tu espalda, el ritmo de tu vida, el quejido simultáneo.

Contigo a lo lejos

2009-02-04T00:22:00.002+01:00

Y aquí me ves,
esperando tu señal.
Aguardando, en vilo,
con el corazón en los labios,
listo para dártelo en el mismo beso
de todas las noches.
El beso que te tengo prometido.

Aquí estoy,
cayendo en tu red.
Haciendo nada, sólo cayendo.
Porque me vas a atrapar,
y de esos brazos no voy a salir,
deliciosa prisión tu voz
y mis suspiros.

Nostalgia

2009-01-25T00:01:00.008+01:00

Aterrizó. Pudo sentir nuevamente sus extremidades. Tanteó con dedos cuidadosos. No, no estaba herido, ni le faltaban piezas. No era la primera vez que se sentía ave. Se sacudió papeles y ramitas incrustadas en su ropa y empezó a caminar.

Se podía ver el sol, lo cual estaba bien, aunque sea por los próximos veintitantos minutos, si sus cálculos eran más o menos correctos. Estaba mareado, lo que explicaba su andar de borracho por las calles desiertas. Podía ver los ojos que le miraban espantados desde los sótanos, él saludaba como si nada, ya estaba acostumbrado. Nunca antes había estado en ese pueblo. La misma zona de siempre, pero nunca allí. Paseó por las diferentes tiendas, tomó helados, acomodó alguna que otra ventana suelta.

Era un pueblo pequeño, seguro a nadie le importaría luego qué tan destruído vaya a quedar, salvo a sus propios habitantes. Una calle principal, dos o tres restaurantes, la pastelería de sueños, la tabaquería junto a la tienda de licores, como presagiando unas buenas jornadas de fiesta; algunas tiendas de ropa, algunas casitas primorosas, lo mismo de siempre. Pero había algo que no era igual, no sabía exactamente qué. Quizá fue un sentimiento de hogar, ese rincón que a veces añoraba entre viaje y viaje. Por eso, cuando escuchó el bramido, indicación de que ya era hora de partir, y que lo sacó de sus pensamientos; le rogó que por favor no lastimara este espacio. Se puso en posición, ya sabía cómo eran esas cosas.

Pasó el ojo de la tormenta. Alzó con él, pero no se llevó ni una piedra de ese lugar...

De mujeres y lobos

2009-01-12T20:14:00.010+01:00

Al cumplir sus primeros catorce años, díjole su madre:

—Tendremos que encerrarte mientras haya luna llena, m'hija. Lo entenderás con los años, a todas nos sucede lo mismo una vez al mes.

Lupe se quedó sin comprender, pero igual aceptó que la encerraran en aquella jaula con olor a furia. Esa noche fue la primera vez que pudo ver la luna llena con sus vesánicos ojos amarillos. Vio cómo su piel se hinchaba y sintió cómo su sangre empezaba a hervir. Sus dientes se convirtieron en verdaderas armas, sus uñas de niña experimentaron una extraña mutación a garras de mujer.

Ella podía escuchar a la luna susurrarle obscenidades al oído. Para no escuchar aquellas barbaridades, empezaba ella a entonar un cántico simple.

—Auuuuuuuu...

Estaba dicho. Cada mes tendría que ser lo mismo. Por siempre y hasta siempre. “Está lunada”, dirían los hombres que la escucharan cantar, y habría horror en el vecindario. Correrían las madres presurosas a esconder a sus hijos quinceañeros, Lupe había empezado su transformación.

Al cumplir sus segundos catorce años, díjole su madre nuevamente:

—Es hora de que sigas tu camino. Sal a cazar.
—Pero, mamá, hay luna llena....
—De eso se trata, mija. Ya estás en edad. Sal a cazar.

Lupe salió, entonces, con sus garras de mujer y su sangre hirviente, con sus ojos amarillos llenos de locura. Y lo encontró. Era igual a ella. Y en sus soledades lunáticas aulláronle a la luna, destrozaron gente y olvidaron lo sucedido cada mañana.

Formó una camada. Cuando su primera hija cumplió sus primeros catorce años, díjole:

—Tendremos que encerrarte...

La maldición de ser mujer y lobo se repetiría hasta siempre.

Alas

2009-01-12T09:45:00.006+01:00

Apareció con un raro objeto en el hocico. A primera vista parecía un pajarillo lamentable, ensangrentado. Mi gato tenía un gesto ganador en la mirada, su primera víctima del día. Orgulloso, me presenta la presa, agonizante, tibia, quejosa. Menuda sorpresa fue la mía al ver que no era un ave. Con mucho cuidado retiré este ser de las fauces de mi pequeña fiera, limpié sus heridas y le preparé un blando lecho en una caja de zapatos de bebé. Parecía estar herida de muerte, pero igual intenté darle pan remojado en leche, como me enseñó mi madre a hacer con los pichones que caen de sus nidos... Dios sabrá de qué se alimentan estas criaturas mitológicas. Comenzando que no estaba segura de su naturaleza, no sabía si ofrecerle bayas del bosque, moscas, moho o miel.

Pasaron los días y aparentemente mejoraba, pero tenía en el rostro una sombra de pena, como si se le hubiera robado una parte de su esencia. Vi sus alas menguar, con eso quedé casi segura de que perdería su batalla contra la muerte. ¿O es que estos seres no mueren? No, no era un individuo de esa índole. Yo continuaba con la dieta estricta de pan remojado en leche, parecía gustarle, nunca presentó quejas ni hizo malas caras. Pero era su expresión la que me causaba inquietud. Busqué en todos los libros de la casa información sobre este personaje en la caja de zapatos de bebé.

Lo que sí noté fue el cambio en las flores de mi casa. Nunca habían presentado colores más vivos como en aquellos días de angustia mía. Dejé de ir al trabajo y casi de atender a mi esposo también. Mi gato dejó de rondarle y poco a poco se acostumbró a que su víctima se había convertido en parte de su universo. La casa entró en una especie de letargo por fuera, porque por dentro ocurrían cosas increíbles. Luces tornasoladas que venían de ninguna parte, susurros, cánticos, alguna vez creo que vi más de un ser como el enfermo junto a la caja. Bueno, supongo que andarían de visita y tan preocupados como yo por las alas menguantes.

Nunca supe bien qué tipo de organismo era el que yo tenía latente en la caja de zapatos de un bebé que no existía. Me miraba con cara suplicante, como si esperara algo más de mí, alguna acción, alguna magia. Yo tenía el alma casi destrozada de la impotencia, en la estrechez de mi mente no cabían hechizos de bosque, pero en la redondez de mi alma existía la creencia en este celestial ente. Y fue ahí que se me ocurrió, o quizá llegó en forma de mensaje telepático. Choqué dos copas de cristal. Surgieron alas. Alzó el vuelo, rosado, verdoso, luminoso.

Respóndeme

2009-01-07T21:17:00.007+01:00

¿Qué significa este vacío?
¿Qué significa esta pena?
¿Dónde está la estrella que suele acompañarme cada noche?
¿Qué me queda sin ti?
¿Qué he de hacer sin tus pasos para recorrer los míos?
¿Cómo poder remediar el daño causado?
¿Existe la palabra solución?
¿Es posible extrañarte tanto?
¿Dónde estás que no estás conmigo para abrazarme?
¿Escuchas mis latidos tristes?
¿Oyes mi voz llamándote como la bruma marina?
¿Cómo haré para besarme sin tus labios?
¿Estoy sola en todo esto?
¿No entiendes que te quiero?
¿Me puedes ver?
¿Qué hay en tu corazón?
¿Puedo dejar de preguntar y esperar alguna respuesta?

como la lluvia

2009-01-07T10:03:00.002+01:00

así caigo, lenta, pesada, mojada, fría. me fundo en la nieve que me recibe, volviéndome parte de ella, dejo de ser. la oscuridad que me rodea hace que me sienta extraña, que salga de mí y vuele... y que siga cayendo a raudales. es la muerte como la lluvia, como mis lágrimas, como mis deseos aniquilados antes de nacer. qué importa lo que yo quiera si tengo que hacerte feliz. qué importan mis sonrisas si tienes que sentirte bien. aguanta, sólo un paso más, aguanta; ya llegaste tan lejos, aguanta. aguanta. soporta. y sólo tengo que darte el sí, para conseguir paz de ti. es tan injusto. déjame tranquila, desátame, déjame volar.

son los sueños arrancados desde mi alma. no importa, te los regalo, igual los has tomado sin permiso para ejecutarlos. y no me queda más que ser testigo de ese sanguinario genocidio. mis hijos, mi vida, mis manos, mis lágrimas, mi fuerzas. lo mataste todo. el amor, las ganas, la pasión, mi vida entera. ahora vago, tengo rumbo, no tengo dirección. dónde empieza el egoísmo, donde termina la ternura.

como los truenos, son mis quejidos de mujer atrapada, de ser agonizante. estoy herida de muerte, y sangro desde el fondo de mi querer asesinado. afuera está negro, como la misma desesperación de mis ojos por encontrar una salida. ya no tengo más voz, sólo gritos apagados, sólo susurros de furia contenida.

y llueve, en mí, sobre mí, por mí, hacia mí, dentro de mí.

Escribiría tu nombre, pero ya no lo tengo.

2009-01-07T09:17:00.001+01:00

Quizá porque he empezado a olvidarte es que has vuelto al encuentro de mi recuerdo.

Es el tiempo solamente números, quince, dieciséis años, tres horas, veinte días. Aquellos momentos en los que formaste parte de mis días jóvenes. No puedo evocar tu nombre, lo he extraviado. Con nuestras vidas nuevas, con la vitalidad de tus cabellos y tus sueños, los idiomas raros, tus cartas, tu madre, tus migrañas imposibles, tus ausencias, tus regresos.

Un día te fuiste. Y no volviste más. No lo comprendí en ese momento y sigo sin entender. Imagino tu intenso grito de dolor ante la explosión y luego la luz, el silencio. ¿Qué fue lo último que viste? ¿Presenciaste el rostro de la paz?

Ayer te vi pasar como un ángel.

Quizá porque hoy tengo migraña es que pienso en ti.

Donde quiera que estés, amiga mía, donde quiera que estés, hasta siempre.

Sueño de una noche de invierno

2008-12-18T13:16:00.003+01:00

Duermo. Entre sombras vienes, lento, decidido, fuerte, varonil. Escucho tu respiración. Me dices que no abra los ojos, por más que quiera, no. Siento tus manos, vigorosas, ansiosas. Mi voz se vuelve jadeo. Tu aliento exhala deseo. Presagio tu boca en la mía, como una perversa adivinanza. Tu lengua, tus dientes de fiera contenida. Atacas. Entras. Rompes. Y en mi letargo de venado, me dejo ser, me entrego al ritmo de tu existencia. Sumergida en tu cuello, lista para asaltar tu más preciada vida. Sintiendo tu aroma de hombre entre mis gemidos de víctima complacida. Ya estás dentro y yo, alrededor. Ocupando todos los espacios, una sola masa de vapores y humedades. Hasta llegar a la misma buena muerte. Sangrienta. Caliente. Abundante. Desmayo.

Deuda.

2008-12-16T12:28:00.002+01:00

Esto no es cierto. Lo vi un día pasar delante mío. Era él. ¿Cómo no reconocer esas manos, ese rostro? En mi cuello están sus huellas, indelebles, insufribles, indiscutibles. Como es de esperar, le empecé a seguir, como quien sigue a un amor infiel. A escondidas, casi eufórica, furiosa, lista para salir huyendo. La última vez no pude escapar, sucumbí. Esa es la razón de lo que soy.

El caso es que empecé a andar cada uno de sus pasos, a oler cada uno de sus perfumes, a acariciar cada una de sus articulaciones. Pero no, él no lo notó, o a lo mejor no quiso notarlo. Le vi mirarse las manos, lavárselas, refregárselas, llorando, gritando, rabioso, oculto. Sentí una mezcla entre compasión y frustración. No, no me lo puedo permitir. Él me tiene que sentir.

No sé cuántos días viví de él sin que se diera cuenta. No sé cuántos días dormí en su lecho y le susurré que se durmiera. Bebí de sus manantiales y comí de su energía. Él nunca me vio. Pero sé que, en sueños, repetía su historia conmigo. Lo sé porque le escuché quejarse, preguntar las mismas cosas una y otra vez. Le vi revivir lo pasado en su inconsciente. Traté de volverle loco, intenté dañar cada parte de su ser. Creo que nunca comprenderá lo de los libros voladores. Ni lo de las risitas invisibles.

Por eso cuando él decidió lanzarse del último piso del edificio no me inmuté. Es más, dejé que me viera durante su viaje final. Ahí sí que me vio. Me las vas a pagar maldito. Eso te pasa por quitarme mi esencia, por borrarme, por eliminarme. Desde este lado de mi existencia, te juré que me la ibas a pagar, y acá estoy. Cayendo contigo al vacío, mientras esta eterninad momentánea de tu descenso te llena de arrepentimiento. Por mí, por ti, por lo que no pudo ser, por lo que fue. Se viene el final, tu final. El que yo te provoqué, como el que tú me provocaste a mí. ¿Me ves? ¿Ahora sí? Pues que te aproveche. Pavimento.

Inevitable.

2008-12-12T08:57:00.001+01:00

Se despidieron. Habían quedado en encontrarse al día siguiente en la iglesia del pueblo, tal como estaba predicho. Durante toda la noche se enviaron febriles mensajes de texto e incluso creo que hablaron por teléfono. Estaban seguros de lo que iban a hacer. Ya nadie podría separarles.

Romeo se levantó temprano. Alistó su maleta y pagó la habitación del hotel. Se aseguró de tener los boletos de avión a Nueva York. Julieta se aseguró de borrar cualquier huella en la pared del balcón y en su cama. Esta vez decidieron darle un vuelco al final ya escrito. No, dijeron, ahora seremos el uno del otro, disfrutaremos sin cansancio de nuestro amor adolescente, envejeceremos lentamente, nos amaremos al salir el sol... y al ocultarse también. Escaparemos y nuestros padres tendrán que resignarse, al fin y al cabo, es mejor que el trágico final que William escribió para nosotros.

Se encontraron, tomaron un taxi, siempre mirando atentos en el aeropuerto. Nada podría salir mal. Ya en el avión, se pusieron los cinturones de seguridad entre besos, felices. Despegaron. Algo pasa. El destino es así, cruel. Era once de septiembre del dos mil uno.

2008-12-07T22:16:00.001+01:00

Ayer pensó que era Hoy y vivió todo por Adelantado.

Eco estrellado.

2008-11-29T23:40:00.002+01:00

Se dice de Van Gogh que, después de cortarse la oreja, pudo ver mejor la noche.

Fugaz.

2008-11-29T01:56:00.002+01:00

Nació, en una explosión de luz y hielo... ¿o quizá sería calor? En el espacio exterior da lo mismo quemarse con fuego o quemarse con frío. Nueva, brillante, constelada. Y con lo pesado que es transmitirse en la magnitud de su halo luminoso, mostrarse inmediatamente reluciente; decidió simplemente vagar, encontrar un sitio dónde ubicarse para poder ser.

“Quiero que él se enamore de mí”, pedí al verla pasar, al atraparla en esta noche helada.

Obtuvo sombra, obtuvo destello, obtuvo un deseo.

2008-11-25T13:41:00.003+01:00

Con esta sonrisa llena de locura me vas a ver hablando por teléfono contigo. Y mis ojos vesánicos te dirán que algunas cosas son mejores cuando hubieran podido ser. En la irrealidad. En la eterna pregunta de tus respuestas correctas y analíticas versus las soñadoras y voladoras mías. Cuando sale uno, entran dos, en mi caso tres, quizá cuatro... y a veces me gustaría que fueran cinco. Ay, esto de la demencia controlada. Esta camisa de fuerza me la puse yo solita, y no quiero sacármela más. Prefiero mil veces andar como perdida, antes que darme cuenta de tus estudios de personalidad y ansias de encontrarle respuestas a todo y a todos.

El que alguna vez no haya actuado sin pensar, en un arranque de pasión pura, puede retirarse. No hay nada en estas líneas para usted. Acá estamos los rojos, los sanguíneos, los incendiados, aquellos que hemos dado con la condición de perder. Si es que usted no comprende de qué estamos hablando, pues qué triste su vida. No me hacen falta sus ojos, ni sus manos... puede que me haga falta su voz, pero no lo que dice, a menos que decida envolverse con esta misma camisa y vivir un poco. Bueno, usted decide.

Y tú, que me escuchaste aquella vez y que te me amarraste aquella otra, tráeme un poco de escape, que yo te regalo el olvido.

Alevosía.

2008-11-18T14:20:00.002+01:00

Ocúltate, no te vayan a ver. No te olvides de borrar toda evidencia, todos los mensajes, que no se registre la última vez que estuviste en línea, ni cualquiera de las otras veces, no quieres que yo me entere de cómo es que me has clavado el puñal en la espalda. Aparécete más tarde, cuando yo esté durmiendo. La traición ha sido realizada con éxito, tú no me ves a los ojos… y quien recibe tus mensajes tampoco.
Ladrón que roba a ladrón, dicen, yo me sigo desangrando.

Más vale solo que mal acompañado.

2008-11-14T19:38:00.001+01:00

Se levantó. Adolorido, resaqueado. No recordaba lo sucedido, había mucho desorden a su alrededor, cristales rotos, extraños, cortantes, colorados como la sangre. Sin saber porqué, los recogió, los unió, y cuando hubo formado ese bulto innombrable, de forma extraña, lo colocó en el hueco que le había quedado en el pecho.

Volvieron a su mente punzantes imágenes. Fue sacudido nuevamente por miles de relámpagos. El bulto quiso romperse otra vez, quiso saltar de su pecho, pero él no lo permitió.

-No tienes vida propia. -dijo – Me perteneces y yo puedo hacer contigo lo que quiera.

Pero el bulto no podía más. El viejo lo supo. Y después de una lucha incansable entre el amor y el desamor, entre imágenes dolorosas y la noche, decidió arrancar de sí ese bulto odioso. Lanzarlo, destruirlo. Quedar con ese horroroso hueco en el pecho.

-Prefiero vivir sin corazón antes que tener uno para armar a duras penas cada vez que se desarme.

Y así fue que el viejo siguió su camino, sin corazón, con un agujero abierto, sangrante, penoso, feliz.

2008-11-13T14:23:00.001+01:00

Déjame en paz.

Quiero dormir, quiero descansar.

Desaparece tú, que esta vez no voy a desaparecer yo.

Termina con tus juegos mentales, no pretendo gritar.

Líneas muertas, no necesito decirte que no hay nada acá para ti.

Déjame tranquila.

Déjame en paz, por favor.

¿Hasta dónde piensas llegar?

Para siempre, pero nunca. Este es el límite para mí.

Al borde del precipicio, pero yo no puedo volar.

Te dejo, con las caricias regaladas, las que te dí, las que me arrebataste, las que nacieron, las imposibles, las que dibujamos, las obligadas, las nerviosas, las extrañas, las humanas, las inhumanas, las azules, las dadas, las recibidas, las de rosas, las de vino, las de velas encendidas, las de Cuba, las oscuras, las prohibidas, las equivocadas, las atrevidas, las de mariposas, las robadas, las negadas, las contadas, las no contadas, las soñadas, las anheladas, las suspiradas, las reclamadas, las que quiero, las que quieres, las escritas, las cibernéticas, las reales, las de piel con piel, las nacidas en tus ojos, las formadas en mis manos, las gélidas, las que nunca te dí, las en llamas, las pedidas, las voluntarias, las de lluvia, las de amigos, las de amantes, las de noche, las de día, las tontas, las dolorosas, las deliciosas, las que no sabes, las que no existen y las que no existirán.

Te las dejo todas, porque yo ya no las quiero.

2008-11-05T18:22:00.001+01:00

Me quedé dormida y el mundo siguió girando.

Al fondo irás a parar.

2008-11-05T17:16:00.001+01:00

Es como arrancarse una venda adhesiva, un curita, una tirita... para que todos me entiendan. La cosa es que arrancarla duele un poco, pero es mejor para que la piel respire y la herida pueda cicatrizar. Si queda o no huella es un tema del cual no voy a escribir en este momento. Sería seguir dando vueltas sobre mí misma y hoy no tengo ganas de marearme.

Me sigo apartando del tema, la tirita, sí, la que me acabo de arrancar. Estuvo bien mientras tenía la herida abierta, pero ya no, ya pasaron muchos días y es hora de botarla a la basura. Mi piel ha quedado roja por el tirón, y me arde un poco, puedo ver la herida, y ella me ve a mí. Tremendo corte. ¿No dicen que el primer corte es siempre el más profundo? Pero bueno, ahora dejaré que seque y pase al olvido como un corte más.

Antes de jalarla me puse a pensar qué sería mejor. Si tirarla despacio, con cuidado, soplando un poquito, quejándome del dolor de ver mi piel estirándose y de ver a la tirana herida reírse de mí porque soy tan cobarde y no me la puedo arrancar como los machos. No, decidí que lo mejor sería tirar, arrancar, jalar, sin tregua, sin piedad... porque la piedad es para los faltos de valor y espíritu, para los que dudan, para los blandos, pusilánimes. No, sin piedad tiene que ser.

Así que la quité con la violencia que se merecía, por ser una simple y vil tirita. La cual se supone que me iba a proteger un momento, pero en vez de hacer eso, terminó dañándome, porque la condenada no quería cumplir su función. Y yo vi que era inútil, no le podía rogar a la maldita venda, vamos, que es solamente una tirita, no un hospital entero. No le iba a exigir protección una noche más... porque comprendí de mala manera que ella no tenía las intenciones de ser ni de hacer lo que es su finalidad: cubrir a la herida reilona.

Y ahí está, en su lugar, en el fondo del cesto de basura. No tengo intenciones de construirle un hogar. Como tirita que es, tiene que comprender que es pasajera... y creo que yo también tengo que comprender eso... es sólo una tirita. Me queda esperar no tener más cortes, porque no me gusta usar curitas, algunas son de muy mala calidad y otras queman con su poder adhesivo.

En fin, allí te vas a quedar, soberbia tirita, en el fondo.